Novo Caminho das Letras

AVE  BRASÍLIA, BRASILÍADA

                            Murilo Moreira Veras

Brasileiros, brasileiras, ouvi-nos,

Mitológicos entes, Zeus, Apolo, Atena, Hermes,

                        de bons aires insuflai-nos.

Dante, Camões, Schelley, Goethe, amparai-nos

que um brado mais alto se alevanta

O que somos nós — frágeis criaturas.

O que somos nós — aleatórias sombras.

Vagamos neste grande imperfeito vale

Artefatos ambulantes à busca de incertezas.

Entrementes, dir-vos-ei  — somos inconfidentes

                       de uma trama em curso.

Ignotos são nossos caminhos,

refluxo de pedras e sonhos.

Nestes tempos exercemos o exílio endêmico.

Vivemos sem visão do mundo.

Antropofágica e insana, a mídia trespassa

                       a fronteira da verdade.

O pânico se alastra, cérebros e corações

                        contaminados.

E vige o estrabismo de casa arrasada.

Afinal, quem somos? Títeres do imobilismo cerebral

                        de alguns?

Figuras mambembes de um Gran Circo

                         de fantoches?

Não. Somos visionários, contra nós erige-se, sim,

                         o estrépito infame da cizânia.

Do arco-íris da vida, ousam nos apagar os sonhos.

                        

Névoas sombrias vislumbram-se no céu lúdico

                         da nova Brasilíada.

Nas asas edênicas da Capital da Esperança,

                         tripudiam engodos e insídias.

A tirania da pandemia ao invés da

celebração dos sessenta anos de Brasília,

as premonições de Dom Bosco, de leite e mel, esquecidas.

Agora soam os oráculos, a sandice das bravatas.

Vitupérios de almas em pânicos.

O que somos, não há razão que justifique as sombras

                           no exílio nas cavernas dos lares.

Somos símiles da claridade do paraíso lá fora.

Somos seres ou mitos — justiceiros ou factoides

                           engaiolados?

Entes verdadeiros ou simples sombras irônicas

                            do não-ser?

Brasília, Brasilíada, panorâmica, visionária, sonho

                            épico de Dom Bosco.

Querem ocultar teu helênico destino,

sátrapas ideológicos denigrem a vertente de

                            tua Brasilidade,

Tu que nasceste plantada na fé e na esperança.

Eis que no teu céu acrílico de ventura

já se vislumbram as luzes da Justiça,

a semeadura do leite e do mel,

que sufocarão as sinecuras do Mal.

Libertos, ilesos do torvelinho da algaravia,

oxalá possamos dizer, eufóricos:

— AD LUCEM, BRASÍLIA.

Para cima e para alto, sempre.

                                             

                                                    Bsb, 21.04.20